Envie d'écrire. Doucement, sans faire de bruit, comme on réveille la pluie, je prends la plume virtuelle de mon clavier pour laisser libre cours au déploiement de mon esprit, plongé dans une mélancolie étrange, mélancolie dont la tombée de la nuit et le temps pluvieux sont, en partie, imputables. Le soir tombant sur le Danube, les rideaux fermés mais laissant entrevoir une pluie de lumières, au loin, comme une armée de points dorés traversant sans bruit le front désolé d'une soirée ordinaire. J'ai tant de choses à dire que rien ne veut sortir, comme si la multitude de mes pensées se pressaient pour sortir les premiers des brumes de mon esprit, oubiant dans leur naïveté que seule une pourra s'extirper. J'aime la pluie, impossible à maîtriser, incontrôlable. J'aime les gens, quand il pleut. Ils se pressent sous le parapluie comme le moine dans son abbaye, quittant le cloître nu devant l'eau. Sous la pluie, l'homme est semblable à son voisin, se réfugiant sous les porches, tentant vainement de se glisser entre les gouttes, maudissant les dieux. La pluie renvoie l'homme à sa pauvreté, au néant duquel il vient, à l'inconnu dont il va à la rencontre. J'aime le pluie pour ses pouvoirs, dont elle aime tant se servir contre l'homme bien coiffé, contre la femme en jupe, les excursions planifiées ou les matchs de foot en plein air. J'aime la pluie car ce sont les gens simples, les hommes de la terre, qui seuls peuvent l'apprécier à sa juste valeur, laissant le monde se débattre contre les gouttes ou attendre sous l'ombre du porche l'accalmie qui tarde. J'aime la pluie car elle résonne dans mon coeur comme une victoire de la nature sur l'homme, comme si tous les artifices humains pouvaient être déjoués par la simple retombée de gouttes d'eau, comme si le gris du ciel me ramenait à l'essentiel de ma vie. Et par-dessus tout, j'aime la pluie pour l'arc-en-ciel qui la conclut.